Viejo
Inserto en tus cicatrices
Tus historias, las de una inerte máquina
Tus pasos aprisionados por la época
Encajonados en la belleza de otra época
Tu olor, el olor a inocencia
Tu color, el color, otra vez el ardor
La dulzura
De tus manos tiernas
Tu viejo nervio
La corpulencia
De tu alambre acerado
Y de este paso añorado
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